Ночь... Время, когда жизнь засыпает, время, когда она просыпается вновь.Ночь..... Время, когда жизнь засыпает, время, когда она просыпается вновь.
Жара. Уже который день днем невыносимо жарко и душно, настолько, что невозможно дышать, настолько, что кажется, будто даже мысли начинают плавиться и смешиваться под действием этой жары. Уже почти утро, на небе , почти у самого горизонта постепенно разгорается желто-зеленая полоса, предвещающая приход рассвета. Надо спать. но сейчас не время. Не время для того, чтобы ложиться и делать вид, что окружающая действительность меня не волнует, что она мне настолько безразлична, что я готова променять её на несколько часов сна. Напротив, именно сейчас я понимаю, насколько живой себя чувствую в ночное время, когда...
Свет фонаря напротив окна слегка подрагивает и искажается. Такое бывает днем, когда расскаленный асфальт начинает блестеть и как будто переходит в расплавленное состояние. Наверное и сейчас жар, накопленный в течении дня постепенно покидает серые плиты и, сталкиваясь с холодным ночным воздухом, приобретает видимые, но при этом хрупкие формы, перетекающие одна в другую.
Встаю из-за компьютера и пару раз прохожу по комнате, словно о чем-то задумываясь. Бросаю короткий взгляд на монитор компьютера, глаза выхватывают какие-то слова, которые я только что напечатала, даже особо не задумывась о том, что именно печатаю. Губы сами сложились в чуть кривоватую улыбку. Кто-то назвал бы её усмешкой, но это была именно улыбка, отдающая горечью и безысходностью, потому что я уже давно смирилась с тем, что писать что-то серьёзное у меня не получится, а так хоть чем-то займу руки. После пары минут бессмысленного разглядывания монитора, хмыкаю и, наконец, перевожу взгляд чуть вправо, туда где рядом с кружкой, на дне которой еще остался вечерний чай, лежит полупустая пачка сигарет. Ловко, уже привычным движением выхватываю одну из них и зажимаю губами. В это время взгляд судорожно обшаривает стол в поисках зажигалки, которая обнаруживается вовсе не там где я ожидала. Вытащив зажигалку из кармана висящей на спинке стула рубашки, щелкаю раз, другой, пока на кончике не появляется желтый огонёк, трепещущий на сквозняке между дверью и открытым окном. Подношу его к кончику сигареты, затягиваюсь и выпускаю облако сизово дыма, который почти моментально разлетается в стороны, раздираемый ветром на мелкие клочья, оставляя после себя лишь сладковатый аромат вишни...